un tipo de rabia vieja, enconada. rabia de tiempos viejos y de heridas que no por cicatrizadas han dejado de ser testimonio. rabia contra la falla edípica y el puto "hombre" que no funciona como debería en el ideal. rabia porque quien antaño se daba gusto en pordebajear sin jamás levantar la voz, sin perder la compostura, sin dejar huellas que pudieran vincularle con el crimen, sigue aún -HOY- despreciando con palabras suaves. rabia, sí, y qué consuelo, porque preferiría morirme mil veces antes que volver a ponerme ese grillete al cuello. yo, poca nostalgia y nuevas tecnologías en la medida justa, pero no ando creyéndome que soy quién para decir qué había en el fondo del corazón de los escritores muertos ni enarbolo banderas de causas que no me pertenecen.
qué bien: tengo 35 y no tengo asomo de añoralgias por los idos años.
¡así!
No hay comentarios.:
Publicar un comentario